Perlas del año que termina

   Yo creía que perseverando en las grandes metas se acababan consiguiendo, este año he aprendido que hay momentos para los objetivos modestos, incluso mediocres, en busca de la paz. 

 Yo creía que el cansancio se pasaba descansando, este año he aprendido que hay que sólo a base de cansancios bien elegidos uno deja de estar cansado. 

 Yo olvidaba que no siempre recoges lo que siembras, este año me han recordado que te puedes encontrar personas con las que no puedes construir, porque no pueden o no quieren escuchar. Y he aprendido que hay que dejarlas ir.

 Yo pretendía cumplir medio siglo con un proyecto renovado, este año he constatado que mi capacidad de transformación no es tan veloz como me gustaría y estoy aprendiendo torpemente a transformar la frustración en impulso.

 Yo creía que lo mejor que podía hacer con mis particularidades era ignorarlas, este año he comprendido lo mucho que han influido en mi vida y que forman parte de mí y de mis caminos futuros.

 Yo creía que algunas de mis certezas más arraigadas me tenían que acompañar toda la vida, este año he descubierto que no siempre las he mantenido por convencimiento, sino por apego a quien fui. 

 Yo creía que al sentirme frágil me iba a acabar quedando solo, este año sigo agradecido por las personas que siguen ahí.

 ¡Os deseo un 2025 lleno de paz!

A propósito del discurso de Ana Blandiana, premio Princesa de Asturias de las Letras 2024

La poesía es, a veces, rascar hasta levantar la piel para provocar dolor 

y terminar con la picazón desesperante que no descansa, 

y encontrar en ello alivio. 

Es despertarse a latigazos de una vida insoportablemente adormecida. 

Y así, despierto y dolorido, volver a sentir cómo entra el aire. 

Hasta volver a quedar dormido.

Plata

     Ahora sé que me hubiera gustado llegar al oro. Ahora sé que cada duda que pude tener a lo largo del camino era pura ignorancia, y también doy gracias por no haberlo abandonado nunca, aunque nos quedásemos tan cerca de la plata. 

    Curioso cómo tantas veces la sabiduría llega después de la ocasión para la que hubiera sido necesaria, pero quizá no llegue tarde para lo que ha de venir. Quizá una forma de honrarte sea no desaprovechar lo mucho que tu ausencia me enseña.

    Hoy imagino qué habríamos hecho, dónde habríamos ido. Sé que habríamos viajado, lejos pero no mucho. Sé que, de una forma u otra, habría habido música. Y sé que al terminar el día nos habrían dolido muchísimo los pies. ¡Qué ganas de que me vuelvan a doler de nuevo!